冊曰：路行紙間，天垂黃幕。廢紙之野，有人拾名。
路往下，一直往下。
青磚一階一階，數到第三百階，沈青崖不數了。數下去沒用——這路的長短，不拿步子量。
兩壁的紙，越往下越舊。起先還能認出是帳頁、是書頁、是裁剩的紙邊；再往下，紙和紙糊成了一層殼，字摞著字，墨浸著墨，幾百年壓在一處，看不出哪一筆先寫，哪一筆後寫。
提燈人走在前頭，不遠不近，三步。
白紙燈籠沒有字，光也怪——不照路，照壁。燈籠舉到哪，哪的紙壁上就浮起一層淡淡的字影，字影一閃，又沉回去。
和尚的骨珠拎在手裡，珠子發白，光暈暈的一團，正好罩住兩個人的腳面。
「齋主。」和尚壓著嗓子，「這珠子照亮的地上，有腳印。」
沈青崖低頭。骨珠的光圈裡，青磚上，兩串腳印：他的，和尚的。前頭提燈人走過的地方，乾乾淨淨。
「他沒有腳印。」和尚說，「紙壁上也沒有他的影。」
「他有沒有，」沈青崖說，「都比我們熟這條路。跟著。」
路到底了。
沒有門，沒有檻，青磚路走著走著，就沒了，腳底下換成軟的——紙。一層一層的紙，鋪到天邊。
沈青崖直起身，抬頭。
天是黃的。
沒有日頭，沒有雲，黃勻勻地罩下來，黃得像一張泡了幾百年水的舊紙，扣在整個頭頂上。光不知從哪裡來，反正哪兒都亮，亮得沒有影子。
四面八方，是紙的野。
廢紙堆成山，一座連一座。山上的紙，有整頁的，有撕碎的，有捲成筒的，有揉成團又攤開的。風從紙山上過，不帶土腥，帶墨腥——陳年的墨，受潮，發了，那股味鑽進鼻子，涼。
「書外頭。」和尚喃喃地說，「廢紙堆。先生沒誆我們。」
提燈人停了。
他立在紙野的邊上，燈籠換了一隻手，朝著紙山的深處，又做了個「跟我來」的手勢。
「等等。」沈青崖說。
提燈人停下，不回身。
「你引我們去哪兒。」
提燈人不答。燈籠的光晃了晃，照在腳邊的紙堆上——紙堆里，半埋著一張紙，紙上一個字：歸。
草字。急。
沈青崖的心落下去一半。秦歸的字，他讀了幾百頁，閉著眼也認得。
「跟。」他說。
紙野里有人。
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起先是一個，從紙山的背風處轉出來，遠遠地站著，看他們。然後又是一個，又是一片——紙山的坳里，坡上，紙堆的縫裡，人一個一個立起來，往這邊圍。
三百多口。
沈青崖看著他們走近。這些人，衣裳是各朝各代的樣，有短打，有長衫，有襦裙，顏色全褪了，褪成和紙山一個色。他們的臉是活人的臉，眉眼口鼻都在，可看久了，總覺得那臉上少一層東西——少那層活人臉上被日頭曬出來、被風霜刻出來的光。
他們手裡，都捧著東西。
紙包。一頁裁下來的書頁，包著一小捧糧。有人捧得緊，有人捧得松，紙角全磨軟了。
「糧。」和尚低聲說，「紙里包糧。先生說的頭一條——」
「不吃。」沈青崖說，「誰遞也不吃。」
人群在三步外停住了。
靜。幾百年的靜，壓在這三百多口人身上。他們看著沈青崖，看他腕上的繩，看他背上的冊，眼睛一雙一雙，全亮著——那種亮，沈青崖認得，他在當鋪的櫃檯前見過，在志怪齋的門檻外見過。
有話要說的人的亮。
人群里，一個老漢擠出半步。
「上頭的——」老漢的嗓子啞，啞得像紙擦紙，「上頭的，你，你是記帳的？」
沈青崖點頭。
人群嗡的一聲，往前涌了半步，又收住。老漢的手抖起來，捧著的紙包簌簌地響。
「記帳的——」老漢張了張嘴，又閉上，憋了半晌，憋出一句，「你，你收名麼？」
這一句話出來，三百多口人，齊齊地往前探。
沈青崖想起先生的話：他們有三百年沒跟活人說過話了。他們會求你，求你把他們的名記上冊。
「收。」沈青崖說，「自報的名，入冊。」
人群的嗡聲大了。有人當場就要喊出自己的名——
「慢。」
紙山後頭，轉出來一個人。
四十歲上下的模樣，瘦，一身前朝的直裰，洗得發白。他走出來，人群自動讓開一條道。他走到沈青崖面前三步，站定，上上下下地打量他，看繩，看冊，看玉。
然後他笑了。
「沈齋主。」他說，「三十年，我上頭那頁紙上寫字，寫一回，急一回——急你認不出我的字。」
「秦歸。」沈青崖說。
「哎。」秦歸應得乾脆，應完，眼圈紅了。他抬手抹了一把，手背上全是墨，「下來了，真下來了。來——」他回身，朝人群揚了揚下巴，「都站好。記帳的來了，名，一個一個報。誰搶，誰排到最後頭。」
人群轟的一聲，笑了。
笑著笑著，有人哭了。
往紙野深處去的路上，三百多口人前呼後擁。他們走路沒有聲——腳踩在紙上，軟，吸掉了所有的響動。
一個婦人擠到沈青崖身邊，雙手把紙包捧上來。
「記帳的，吃一口。」她說，「自家收的。」
紙包攤開，裡頭一小捧米，米粒發白，白得發暗，湊近了，能聞見墨味。
「多謝。」沈青崖把紙包輕輕推回去，「上頭的規矩，底下的東西，不吃。」
婦人愣了愣。
「規矩。」她念著這兩個字，忽然笑了，笑出滿臉的褶子，「三百年，頭一回有人下來，下來的人還帶著規矩。」她把紙包收回去，重新包好，包得方方正正，「好，好。帶規矩的人，收我們的名，我們放心。」
老漢在旁邊接話：「記帳的，你別嫌。這糧——」他拍拍懷裡的紙包，「紙是裁下來的書頁，糧是紙上長出來的。書頁上原來寫的什麼，長出來的糧就帶什麼味。包米的這頁，原是一本食譜。」
「有包著兵書的麼。」和尚問。
「有。」老漢咧開嘴，「包兵書的長出來的糧，硌牙。」
人群又笑。笑聲在紙野上滾出去，滾到紙山腳下，被紙吸掉了。
秦歸領著他們往紙野深處走。走出半里，紙山忽然矮下去，露出一片平地——平地上，立著一間鋪面。
沈青崖站住了。
櫃檯，欄干，一格格的貨架，貨架上擺著紙包、布卷、影匣。門臉上沒有匾，可那格局，那櫃檯的弧度，那欄幹上被手磨出來的光——
當鋪。
「櫃底，下櫃。」秦歸在旁邊說，「柜上在地上的那一半，你們日日見。這一半，在底下。」他頓了頓，「三百年，柜上收的東西，全從這兒的櫃檯過一遍手，再散進紙野。」
沈青崖朝那櫃檯走。
提燈人立在鋪面外頭，三步，不動了。燈籠垂下去，光罩住他自己的腳——赤的，踩在紙上。
櫃檯後頭，沒有人。櫃檯上，一盞燈，火苗筆直。櫃檯里側的牆上，掛著一排一排的票——當票，成千上百，紙色新舊不一，在底下這沒有風的地方，一張一張，紋絲不動。
沈青崖在櫃檯前站定，朝貨架上看。
貨架一格一格，擺得整整齊齊。紙包碼成一摞，外頭拿細繩捆著，繩結是柜上的手法；布卷豎著插，卷頭上貼著小小的簽；最裡頭一排，擺著影匣——黑漆的長匣子，匣蓋上烙著門字框的印，印上缺一口。
「影匣里押的影，」秦歸在他身後說，「連我在內，一百六十多件，這些年我一件一件點數過。你憑據上寫的數，對得上。」
「你點的數，柜上認麼。」
「柜上不認。」秦歸說，「柜上的數，在柜上的帳上。我點的數，在我心上。齋主，我點這個數，點了三十年——為的是今日你來，我告訴你：柜上沒短你一件。」
沈青崖回頭看他。
「我在這兒三十年，」秦歸說，「白日替紙野的人寫信，寫他們的名，寫他們還記得的事——寫在裁下來的紙邊上，一張一張收著。夜裡，柜上的東西從這條櫃檯過，我看。看久了，我就明白了——柜上不是收東西的。柜上是替上頭，把東西存到下頭來的。」
「存。」
「存。」秦歸說，「當票上都寫著贖字。有贖字，就是存。燒了票，才是收。」
櫃檯後頭，有一扇小門。
門關著，門上無鎖，門板上一道一道的痕，指甲撓過，算珠撥過，都有一點。秦歸順著他的目光看過去，壓低了聲：
「那門後頭，是櫃檯底。三百年，我沒開過。半夜裡有聲從那門裡出來——撥算盤。」他頓了頓，「下櫃也有朝奉。我沒見過。我只聽過他算帳。」
和尚拎著骨珠，朝那小門湊了半步，側耳。
「齋主，」他回身，聲音發緊，「門裡頭的算盤聲——珠子和珠子之間，沒有人氣。」
沈青崖把這句話記下了。不落紙，記心裡。
秦歸走到牆前，抬手，指著最裡頭的一張。
那張票比別的票都舊，黃得發脆，票角壓著一塊小小的青玉鎮。
「路票。」秦歸說，「三十年前，我下來的時候，柜上開的。票上寫：秦歸一名，押於路下，換櫃底路行走之權。」
他看著沈青崖，一字一字地說：
「名在票底，人在路上。沈齋主——我的名，在這張票底下壓了三十年。你帶的紙，夠贖它了。」
沈青崖伸手，指尖還沒碰著票，身後傳來和尚的聲音：
「齋主。那引路的，還在外頭。」
沈青崖回頭。鋪面外，提燈人立在原地，白紙燈籠垂著，整個人釘在紙野上，三百年那麼靜。
「秦歸，」沈青崖問，「他是誰？」
秦歸順著看過去，搖了搖頭。
「不知道。」他說，「我下來那年，他就在路上引路。紙野的人管他叫引路的。他不是柜上的——柜上的人，不下去，這是柜上自己的規矩。他也不是我們，我們的名，都有來處。」
「他的名呢。」
「沒人聽過。」秦歸說，「三百年，他沒開過口。他只做一件事：有人從上頭下來，他去路口，提燈，等人，引路。」他停了停，「紙野的老人說，比三百年還早，他就在了。」
沈青崖望著那盞沒有字的白紙燈籠，望了很久。
繩在腕上，溫的。他收回目光。
「先贖名。」他說，「他的帳，往後再查。」
頭頂上，黃天沒有聲。
遠處，紙山的深處，隱隱傳來悶響，一下，一下，像誰在很遠的地方舂米，盤帳。