李銘的聲音從耳麥里傳來：「波哥抓到了，在地下一層，被我們的人堵在辦公室里，沒有抵抗。」
波哥被押上來的時候，季珩珩正在走廊里抽菸。
他不抽菸。
從上一世躺在病床上、醫生告訴他「再抽你就真的沒救了」的那天起，他就再也沒有碰過煙。
但今晚，他從一個死去的園區守衛的口袋裡摸出了一包煙和一個打火機。
他不知道那是什麼牌子的煙，煙盒上的字他一個都不認識。
他把煙叼在嘴裡，打火機打了三次才打著，火苗在夜風中搖晃著，像一隻受驚的蝴蝶。
煙霧鑽進他的肺里，辛辣的，苦澀的，像喝了第一口酒。
他的肺在抗議，在收縮，在用它唯一懂得的方式告訴他「你不該抽這個東西」。
他沒有理。
他深深地吸了一口，讓煙霧在肺里停留了幾秒，然後緩緩吐出。
煙霧在他面前散開，被夜風吹散，消失在走廊盡頭的黑暗中。
波哥走在兩個保鏢中間，雙手被塑料扎帶反綁在背後。
他的黑色polo衫上全是灰，領口的扣子不知道什麼時候崩掉了，露出脖子上那條粗粗的金鍊子。
他的臉上有血，不是他的，是他身邊的人被槍斃時濺上去的。
他的眼睛——那雙季珩珩在直播間裡見過的、冷的、像黑色玻璃珠子一樣的眼睛——此刻有了溫度。
是恐懼的溫度。
他的嘴唇在發抖，他的腿在發抖，他的整個人在發抖，抖得兩個保鏢幾乎要架不住他。
季珩珩看著他，把煙叼在嘴角，煙霧從他的嘴唇和菸蒂之間的縫隙里漏出來，模糊了他的表情。
「我說了，我們很快會再見面的。」季珩珩說。
他的聲音不大，甚至可以說是輕的，像在和一個老朋友寒暄。
但波哥聽到這句話的時候，整個人像被電擊了一樣僵住了。
他的瞳孔猛地放大，不是因為憤怒，不是因為恐懼，而是因為他終於聽懂了那句話——季珩珩發來的那條消息，「咱們很快就會見面的」。
他以為那是一種威脅，一種恐嚇，一個在電話那頭、隔著幾千公里、除了放狠話什麼都做不了的人的無奈之舉。
他沒有想到，這句話是單純的字面意思。
波哥的嘴張開了，又合上了，又張開了。
他的嘴唇在動，像是想說什麼，但什麼聲音都沒有發出來。
他的喉嚨在發出一種奇怪的、像是什麼東西被卡住了的聲音，咯咯咯咯咯的，像一隻快死的雞。
「你……」
他終於發出了第一個音節，聲音沙啞得不像人的聲音，「你怎麼敢——」季珩珩沒有讓他說完。
不是因為他不想聽，而是因為他不需要聽了。
波哥接下來要說什麼，他大概能猜到。無非是「你不知道我背後是誰」，無非是「你會後悔的」，無非是那些在臨死之前、在意識到自己真的會死的時候、所有人都會說的那些廢話。
他聽了太多廢話了，今晚不想再聽了。
他抬起手，把煙從嘴裡拿下來，夾在食指和中指之間。
菸頭的火光在黑暗中一明一滅，照亮了他手指上那道被濕巾擦過的、已經結了痂的細小傷口。
然後他把煙叼回嘴裡，伸手從腰間拔出那把格洛克手槍。
波哥的眼睛在看到那把槍的瞬間變得像兩個黑洞。
他的嘴唇在瘋狂地抖動，發出一些沒有意義的聲音，像一台快要報廢的收音機在搜索頻道。
他的膝蓋彎了下去，不是因為跪下了，而是因為站不住了。
兩個保鏢把他架著，他的腳在地上拖著，鞋底在水泥地面上劃出兩道白色的、像粉筆一樣的痕跡。
「我後面——」
波哥終於擠出了幾個完整的字，「我後面的人馬上就到，你現在放了我還來得及——」
季珩珩看著他。
他叼著煙，煙霧從嘴角漏出來，模糊了他的臉。
他的眼睛在煙霧後面看著波哥，像在看一個死人。
「哦。」季珩珩說。
然後他扣下了扳機。
槍聲很響。
在狹窄的走廊里，裝了消音器的槍聲被牆壁來回反射、疊加、放大，變成了一種不同於開放空間的、更沉悶、更駭人的聲響。
喬英子在他身後，身體微微震了一下，但她的眼睛沒有閉，她的腳步沒有退，她的手沒有鬆開懷裡元寶。
來福的耳朵猛地壓了下去，身體往喬英子腿邊縮了縮，但沒有叫，沒有跑，只是把腦袋抵在她的小腿上，緊緊地靠著。
波哥的身體向後飛去。
不是飛，是倒——子彈的衝擊力讓他的上半身猛地向後仰，像被一隻看不見的巨手推了一把，然後整個人失去重心，朝後倒去。
兩個保鏢鬆開了手，他的身體像一袋被丟棄的水泥，重重地砸在水泥地上，發出一聲沉悶的、像是什麼東西碎裂了的聲響。
血從他的後腦勺下面慢慢洇開，像一朵正在綻放的、暗紅色的、花瓣越來越大的花。
很漂亮，也很美麗。
季珩珩看著那朵花，看著它在灰色的水泥地上慢慢擴大，從拳頭大到碗口大到臉盆大，從花苞到盛開到鋪滿了半個走廊。
他把煙從嘴裡拿下來，扔在地上，用鞋底碾滅。
菸頭在水泥地上發出輕微的、嘶嘶的聲音，像一聲嘆息。
他把格洛克插回腰間的槍套里，轉身看著走廊里站著的那些人——他的保鏢，他的女人，他的狗，他的貓。
他們都活著。
他今天殺了很多人，但他要保護的人，一個都沒有死。
「把園區里剩下的恐怖分子人員全部押到廣場上。」季珩珩說。
他的聲音很平靜，平靜得像在安排明天早餐吃什麼。
「執行槍決，立即執行。」
李銘看了他一眼，那一眼很短，短到只有零點幾秒。
但在這零點幾秒里，李銘看到了一些東西——他看到季珩珩的眼睛裡有光，那種光不是火光，不是燈光，是更冷、更亮、更像鐵在燒到最熱的時候才會發出的那種白光。
他把目光收回來，立正，應了一個字：「是。」
然後轉身走向走廊深處，腳步聲在空蕩蕩的走廊里迴蕩著，嗒嗒嗒嗒嗒，像一串被風吹散的算珠。
執行槍決的地方選在園區中央的廣場上。
就是幾個小時前，那些皮卡還停在那裡、機槍還架在那裡、扛著RPG的人還在那裡走來走去的地方。
現在皮卡被掀翻了，機槍被砸壞了，RPG被踢到了牆角，空氣中還殘留著燃燒的橡膠和焦糊的塑料的味道，地面上散落著彈殼、彈片、碎玻璃和不知道是誰的鞋子。
剩餘的三十七個園區恐怖分子被押到廣場上。
他們的手被塑料扎帶反綁在背後，有人低著頭，有人閉著眼，有人在哭，有人在發抖，有人站在那裡，表情木然，像一棵被砍倒的樹。
他們的年齡從二十出頭到四十多歲不等，來自不同的國家，說著不同的語言，穿著不同顏色的衣服。
但他們有一個共同點——他們的手上都沾著血。
不是今晚的血，是比今晚更早的、更久的、更多的那些血。
那些被他們關進小黑屋的人的血，那些被他們用電棍電擊的人的血，那些被他們用拳頭和腳踢打的人的血，那些被他們扔上貨車、不知道賣到哪裡去的人的血。
那些血不會說話，不會喊冤，不會在法庭上作證。
但它們在。
季珩珩站在廣場的邊緣，背靠一棵不知道名字的熱帶樹木。
喬英子站在他旁邊，來福蹲在他腳邊，元寶在她懷裡。
他不想看，但他不能不看。
他必須看到這一切，必須記住這一切，必須讓這一切刻進他的骨頭裡，因為這是他下的命令。
這些人的死，是他的命令。
他不能像那些在遠處按按鈕、在屏幕上看爆炸、在報告裡讀傷亡數字的人一樣，把死亡當成一個抽象的概念，一個可以被量化、被計算、被忽略不計的數字。
他要親眼看著他們死，要親耳聽到槍響，要親自確認他們的屍體已經不會動了。
三十七個人，被分成六排，每排六到七個人，面對著一面彈痕累累的牆壁。
他們被命令跪下，有些人跪下了，有些人跪不下去——不是因為不願意，是因為腿已經抖得撐不住身體了，整個人的重量都壓在膝蓋上，膝蓋在碎石地面上碾來碾去，發出咯吱咯吱的聲音，像在磨著什麼堅硬的東西。
執行者站在他們身後，距離不到兩米。
三十七個執行者，三十七把槍，三十七根食指搭在三十七個扳機上。
季珩珩看著那三十七個跪在牆前的背影，看著那三十七把抵住後腦的槍口，看著那三十七根正在微微顫抖的食指。
他想說點什麼。
想說「開槍」，想說「行刑」，想說任何一個在這場殺戮的末尾應該被說出來的、正式的、有儀式感的詞。
但他的嘴唇動了一下，什麼都沒有說出來。
他不需要說。
他們知道該在什麼時候開槍。
槍響了。
不是一聲，是三十七聲。
不是三十七聲，是不知道多少聲——有些槍開了不止一槍，有些槍開了兩槍、三槍、四槍，直到子彈打光，直到扳機扣不動，直到跪在面前的那個人已經不可能再站起來。
三十七具屍體撲倒在碎石地面上，三十七攤血從三十七具屍體下面洇開，匯成一條暗紅色的、正在緩緩流淌的、像小溪一樣的東西。
那條小溪在低洼處匯聚，形成了一個小小的、暗紅色的、像鏡子一樣光滑的水窪。
水窪的表面反射著頭頂慘白的燈光，反射著周圍那些人驚恐的臉，反射著季珩珩站在樹下的、被拉得很長的、像一柄插進泥土的黑色長刀一樣的影子。